Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
[La carencia, extraído de Las aventuras perdidas, 1958, Alejandra Pizarnik)
poesía
Entendiendo poesía en sentido amplio, se incluyen contenidos de diferentes autores, propios, reflexiones sobre el fenómeno poético, etc.
Qué sería de la rosa sin sus espinas
Cuántas veces he dicho vida y cuántas
tal vez muerte escondía sin saberlo,
cuántas habré cegado la esperanza,
cuántas, creyendo luz, habré arrojado
palabras, piedras, sombras, noche y noche
hacia el sol que amo tanto.
[Fragmento, José Ángel Valente]
Waiting…
No sabes, amor mío, cómo me gustaría.
exonerarte ahora, eximirte,
liberarte por siempre de todo sufrimiento.
Arrancarte del fondo ese dolor.
El dolor.
Si bastase desearlo me apropiaría de él,
tomaría tal carga sin dudar
para colmarte de nueva energía,
para entregarte mi fuerza, para blindarte.
[…]
Lo empecé el otro día. 7+7/11 sílabas. Pero no acaba de convencerme.
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We grow accustomed to the Dark –
When Light is put away –
As when the Neighbor holds the Lamp
To witness her Goodbye –
A Moment – We uncertain step
For newness of the night –
Then – fit our Vision to the Dark –
And meet the Road – erect –
And so of larger – Darknesses –
Those Evenings of the Brain –
When not a Moon disclose a sign –
Or Star – come out – within –
The Bravest – grope a little –
And sometimes hit a Tree
Directly in the Forehead –
But as they learn to see –
Either the Darkness alters –
Or something in the sight
Adjusts itself to Midnight –
And Life steps almost straight.
[J 419, American Poet, Emily Dickinson]
Palabras ……
Sí. En ocasiones, declamar
es deletrear
despacio
enloquecidamente
horror. Tragedias sin nombre
que algunos han llegado a conocer
y de las que nadie se atreve a hablar.
Ni rapsodas, ni trovadores, ni hagiógrafos.
Algunas palabras esconden secretos pavorosos
o poderes insospechados, en sus vísceras de tinta,
en su aliento mortecino y exangüe,
en su prosodia yerma de odio y ceniza,
como un aquelarre de estertores
o una bacanal de
silencios.Tiene nombre de puta.
Se llama
Poesía.
Borrador B 